Domingo 17

Pantufa-de-ovelha-e-coração-vermelho.
Unha-folha-descascada-de-tédio-e-desejo.
Amassa-fio-ferro-solto.
No-pé
Ponteiro.

Vim virada numa porta de roda em sombra à mostra e oca

Acordei oca
Oca de pedra e de lenha
Oca de ti
Oca de ostra

Mostra
Onda-tormento-menor
Leva o que me sobra
E movimenta meus dedos
Para que possam tocar os teus

Sombra
Sobra de cor
De corda
De louça
Não lavaste e não foste
Nem ao menos soubeste do meu calo maior
Nem ao menos provaste as gotas do breu

Roda
De pontas acesas e sondáveis
De um vinho que ofusca a pele
E poda o vento

Porta
Presa por mim
Pressa por vir
Impressa em vis
Marcos marrons

Porca
De parafusos amassados em bocas de pia
Em busca de vida

Vira
Olha pra mim
Não vidra no que eu não disse
Não adivinha o que eu não peço

Vinha
Tinha
Lágrima de pinha.

Quase-domingo

Quase-porra-de-sono

Quadro-quase-podre
Quasar-pente-torto.

Domingo 2

Cabelo-comprido-torcicolo-sorriso-ana-cristina-sushi-na-varanda-mate-leão-gelado-inter-goleado.

Domingo 1

Domingo-cinza-amarelado-chimarrão-pura-folha-dor-na-lombar-teclado-dispendioso-manu-gorducha-no-meu-colo.

...

Acordo em meio a ervas e fumaças

Minhas escassas letras já não ressoam do teu lado

Contento larvas em punhados

Reviso cartas

Aqueço tintas

Repouso em osso

Não lembro dos tempos de lá

Pontos de pedra e de lã

Achados de purpurina seca

Inéditos afins

Pensava passar mais tempo em ti

Contadas semanas seriam se teu pé me fosse mais sóbrio

Se tua boca me fizesse mais sentido

Se meus calos te possuíssem mais

Mas não espero de ti o que não posso me dar

Sei dos fios que teci

Das esperas profícuas

Dos roncos e destronados jeitos

Vi-me borboleta perdida

Roxeada em poças de carvalho

Crua por fora

Amarela porfim. 

A Poeta Pérola

olho muito tempo o corpo de um poema
até perder de vista o que não seja corpo
e sentir separado dentre os dentes
um filete de sangue
nas gengivas

Ana Cristina Cesar